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A MÃO DO MACACO.

 A noite estava fria e úmida, mas, na pequena sala de Laburnam Villa, os postigos estavam cerrados e o fogo ardia intensamente. Pai e filho jogavam xadrez. O primeiro tinha ideias próprias sobre o jogo que envolviam mudanças radicais, colocando o rei em tão graves e desnecessários perigos que provocava comentários até mesmo da grisalha senhora que tricotava placidamente junto à lareira.  – Escute o vento – disse o Sr. White que, percebendo tarde demais que cometera um erro fatal, cuidava benevolamente para que o filho não o percebesse.  —Estou ouvindo — disse o último, examinado impiedosamente o tabuleiro, ao estender a mão.  —Xeque.  —Não creio que ele venha esta noite — disse o pai, com a mão a pousada sobre o tabuleiro.  —Mate! —replicou o filho.  —Este é o lado ruim de viver em um lugar tão remoto — o Sr. White vociferou, com uma súbita e inesperada violência. — De todos os lugares terríveis, distantes e lamacentos para se morar, este é o pior. O caminho é um lamaçal e a estrada é

O LOBISOMEM DE PONTA GROSSA

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 O lobisomem de Ponta Grossa  "Oi, me chamo Ismael, e escrevo essas linhas porque tenho necessidade de contar minha história a alguém. Não que eu espere que voce vá acreditar, mas vou acabar enlouquecendo se continuar guardando isso só pra mim. O que vou narrar aconteceu a muitos anos, em minha juventude, la pelos idos de 1977, quase no finalzinho do ano. Eu tinha recém completado meu vigésimo aniversário e ainda morava na fazenda do meu pai nos arredores de Ponta Grossa, no Paraná. E também meu tio Erminio, que morava na Europa e que a muitos anos não víamos viera nos visitar. Naquela noite lembro de ter saído com a Rural Willis do meu Velho, apesar das suplicas do meu pai para que eu permanecesse em casa. Dizia ele que aquela não era uma boa semana pra fazer aquilo que elê sabia que eu queria. Até mesmo meu tio, que eu mau conhecia, tentou dissuadir-me de meus planos. Que o melhor que eu fazia era acompanhar com meu pai ao jogo do Internacional pela televisão . Mas eu era teimos